Que día, la vida se hace larga y corta con el tiempo, se establecen los silencios del alma conforme corren los días, mientras que las golondrinas se desquitan con la sociedad en módicas sumas de su desperdicio. Hoy la vida sonríe para no llorar, para no sentirse la cosa más absurda del planeta, para no suicidarse en la noche; pues ¿qué más podría hacer la vida en este mundo sino buscar la muerte y acabar el sufrimiento?.
Y así se piensa, cuando los problemas nos agobian y las salidas se esconden de nuestros ojos, el abismo se revela y el camino cobarde pierde esa connotación para dedicarse a ofrecer tiquetes de cortesía. Hoy la vida no puede verse de otra forma, las complicaciones que uno mismo se busca suelen terminar en catástrofes por no darse cuenta de donde se está.
Y la ventana, que suele detener el viento circundante por el quinto piso, toma una singular apetencia a la vista y se hace tentador asomarse un poco, más, más; y cual imitador de personas y cosas, el volar se torna en posible y la libertad a escasos centímetros te saluda mientras se acerca el pavimento.
Cuando la tristeza se aferra con fuerza al corazón, cuando las lágrimas se secan por falta de materia prima o atrofia de las glándulas, el cielo parece más gris, los matices se pierden y las pastillas para el estrés que se guardan en la mesa de noche llaman aunque estén en el cajón; el llamado se hace más fuerte, la boca se seca y el temblor aparece, la ansiedad domina la mente y el cuerpo se precipita al encuentro de quien grita por salir; la vista taciturna contempla el posible paso y con apetito voraz se consume hasta la última, mientras se ve el techo en una dimensión que nunca tuvo antes para abrigarse luego en la oscuridad perpetua.
El camino a casa se hace largo y pesado, la jornada fue dura y frustrante, espera el silencio o el murmullo del insulto que ya no afecta más a la propia vida, las ojeras reflejan el cansancio, llega a un semáforo en rojo para el peatón, una carretera rápida lo mira atento, las luces y figuras pasan velozmente y como si el mundo desapareciera por todos lados, como si el silencio se tomara la mente en golpe militar, el movimiento entre conciente e inconsciente burla la razón y la auto-preservación; lo último que queda registrado en la indeleble memoria es el ligero choque y un dolor centellante como las luces del coche, pero acaba pronto.
La presión social se mezcla con el cigarrillo de la mañana, el cuarto luce lúgubre, como siempre, y el estéreo no se oye por el último empeño; la cantaleta de la noche anterior retumba en los oídos, la miseria se aspira mientras que la soledad se inyecta, las sensaciones cautivan y no se nota la falta de aire, pronto Morfeo toma venganza de las noches de insomnio y rumba, dominando el cuerpo que cae rendido, pero no se vuelve a levantar.
La vida no es muy larga, solo es un período que hacemos largo o demasiado corto, si así lo deseamos.